"Nous nous tenons avec assurance devant Dieu"

 

 

 

 

 

Mais cette "assurance" n'a rien à voir avec de la sûreté de soi... Ecoutons Paul, Jean, Augustin, Chesterton, Thibon :

 

<<  L'épisode de la présentation de Paul aux apôtres [Actes 9, 26-31], première lecture de ce dimanche) souligne que la prédication du nouveau converti est faite “avec assurance”. La lettre de Jean [1Jean 3, 18-24] reprend ce terme et nous fait un peu avancer dans cette attitude. “Nous nous tenons avec assurance devant Dieu”, nous dit saint Jean. L'évangile [Jean 15, 1-8], sans reprendre ce mot d'“assurance”, nous en donne pourtant le fondement : notre lien intime avec le Christ, à l'image des sarments fixés sur le cep. Il le fait avec un de ses mots préférés, le verbe “demeurer”, qui revient sept fois dans le texte. Ce lien profond et vivifiant avec le Christ est obtenu par sa parole qui nous “nettoie et purifie”, manière très elliptique de nous dire que tout dans notre pensée et nos actes doit être rectifié par la conformité à ses paroles.  >> [1]

 

L'assurance du chrétien n'a rien à voir avec la sûreté de soi, ni avec l'identitaire « nous autres » qu'on laissera aux rongeurs de passé. Le chrétien est un mangeur de pain : le Pain vivant, qui nous rend « présents à l'instant présent » pour nous ouvrir à tous avec... assurance. Une assurance qui ne nous vient pas de « nos valeurs » mais de quelque chose qui n'a rien à voir avec des valeurs : la conversion, « espèce de révolution intérieure silencieuse qui peut se comparer à un soulèvement ou à un retournement spirituel », dit Chesterton [2]. Personne n'est catholique s'il n'est converti, fût-il héritier de cinquante générations de baptisés.

Chesterton ajoute : « En vivant dans un monde à deux plans, le surnaturel et le naturel, le converti a l'impression de vivre dans un monde plus vaste. »

Thibon [3] dit un peu la même chose. Il parle d'une métamorphose comme celle de la chenille en papillon, mais amorcée ici-bas et accomplie dans l'Au-delà : notre vie en Christ, « but qui donne un sens et une valeur à toutes les étapes du chemin »...  

« Dieu seul peut (selon Thibon) faire coïncider dans notre âme ces vertus extrêmes qui, au niveau de l'homme, s'excluent l'une l'autre. Une telle coïncidence constitue, d'après saint Thomas, le grand critère du surnaturel. C'est ainsi que les saints peuvent posséder simultanément la douceur et la force, l'amour de l'apôtre et le courage du guerrier, le don de contemplation et le don d'action, l'esprit de solitude et l'esprit de communion... Quoi donc peut nous arracher aux limites de notre moi et nous élever au-dessus de ce mélange de bien et de mal qui est la loi du monde fini, si ce n'est la contemplation du bien pur qui est à la fois notre source et notre fin ? Seul le contact avec Dieu donne à l'homme cette simplicité du regard et du coeur qui le rend insensible aux mirages de la volonté de puissance. »

Thibon dit :« Nous arracher aux limites de notre moi. » Saint Jean dit : « Nous nous tenons avec assurance devant Dieu. » C'est la même idée, parce que cette assurance nous vient de Dieu : elle n'est pas « la nôtre » ! Le désastre serait de prendre notre sûreté de soi (et son corollaire : la haine inavouée de l'autre) pour de l'assurance chrétienne, dit saint Augustin dans ses homélies sur la 1ère lettre de Jean, traité IX, 11. « Tu disais avec assurance : j'aime Dieu ; et tu hais ton frère ? Homicide ! Comment pourrais-tu aimer Dieu ? N'as-tu pas entendu ce qui est dit plus haut dans cette même épître : « qui hait son frère est un homicide » ? - Mais certainement, j'aime Dieu, bien que je haïsse mon frère... - Non, certainement, tu n'aimes pas Dieu si tu hais ton frère ! Je le prouve à l'instant par un autre témoignage. Jean [1Jn 3, 15-23] a dit : « Il nous a donné un commandement de nous aimer les uns les autres. » Comment peux-tu aimer Celui dont tu hais le commandement ? Qui ira dire : j'aime l'empereur, mais je hais ses lois ? A ce signe l'empereur reconnaît qu'on l'aime : à ce qu'on observe ses lois dans les provinces. Quelle est la loi de notre Empereur ? « je vous donne un commandement nouveau : c'est de vous aimer les uns les autres » (Jn 13, 34). Tu dis que tu aimes le Christ ? garde son commandement et aime ton frère... Si tu n'aimes pas ton frère, comment aimerais-tu Celui dont tu méprises le commandement ? »

S'autoriser la haine en déformant la vertu de « force » pour en faire l'outil d'une « grandeur » idolâtre déguisée en « chrétienté » : c'est  notre péché récurrent depuis deux mille ans, sous des formes variables et dans des ambiances diverses. On le trouve aujourd'hui dans des milieux de l'hémisphère nord où figurent aussi des catholiques, mais Chesterton [4] le trouvait déjà rétrospectivement, par exemple, chez les puritains anglo-écossais : «  Le langage très éloquent où figurait non plus “Notre Seigneur” mais “Le Seigneur” (“The Lord”) a généralement été le langage de la puissance, de la majesté et même de la terreur. Y était impliquée à des degrés divers l'idée de glorifier Dieu pour Sa grandeur plutôt que pour Sa bonté. Et là, à nouveau, se présenta l'inversion naturelle des idées. Puisque le puritain était satisfait de crier avec le musulman “Dieu est grand”, de même le descendant du puritain est toujours un peu enclin à crier avec le nietzschéen : “la grandeur est Dieu”. »

Dans le même livre, à la page précédente, Chesterton dit aussi : « La véritable objection au fait d'être réactionnaire est qu'un réactionnaire, comme tel, arrive difficilement à faire en sorte que sa réaction ne vire pas au mal et à l'exagération... »

L'idolâtrie secrète « de ce qu'un sentiment féminin [5] appelle “force” », dit-il en conclusion, est « une plaie qui suppure dans la santé normale [d'une] âme » : « un effort trop violent pour être sain ». Je nous propose à tous cette dernière réflexion : il y a aujourd'hui une façon d'être « catholique » qui mène directement hors du christianisme.

 

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[1]  Parole et prière, 3/05/2015.

[2] L'Eglise catholique et la conversion (L'H.N., 2010). Notre note du 30/04.

[3] Nietzsche ou le déclin de l'esprit (Fayard, 1985).

[4] Robert Louis Stevenson (L'Âge d'Homme, 1994).

[5] pardonner à Chesterton ce zeste de machisme de 1924 !